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橘红色的焰光在身后飘曳雾气中明灭升腾，略微温暖的空气中多带了几分焦味。
夏南独自行走在峡谷中，身后的背包已经被他塞满了用于完成采集任务的雾灯草。
雾灯怪与德鲁伊的死亡，让峡谷内弥漫的雾气变...
我们写下那行字时，笔尖的绿光忽然颤动了一下，仿佛被什么看不见的东西轻轻触碰。
骸骨笔在掌心微微发烫，苔藓从笔杆上蔓延出来，顺着我的手指爬向手腕，像一条细小的藤蔓试探着脉搏的节奏。
它不再只是记录工具??它活了。
“你感觉到了吗？”
少年低声问，他正把父亲灰喙留下的那片焦黑羽毛放进贴身衣袋，动作轻得像是在安放一颗仍在跳动的心脏。
我点头：“它在呼吸。”
哥布林们没有打断我们。
它们只是静静地围坐着，用爪子拨弄地上的字符，将散落的“爱”
与“痛”
重新排列成诗，或将一句破碎的誓言拼成完整的祷告。
有的哥布林开始用铅笔头在石板上涂画：一个孩子牵着大人的手走过雪原；一座图书馆从废墟中升起，屋顶长出翅膀；还有一幅画里，人类和哥布林并肩坐在高塔顶端，脚下是燃烧的城市，而他们正在朗读一本书。
首领蹲在我面前，独眼中映着火光，像藏着一整个宇宙的星尘。
它把骸骨笔横放在膝上，用三根绿色的手指缓缓摩挲笔尖，忽然开口，声音竟带着某种古老的韵律：
>“你们以为是我们等了三千年。”
>“其实，是故事本身不肯睡去。”
我心头一震。
“什么意思？”
它咧嘴一笑，露出参差不齐的牙齿：“你以为‘从前’是个开头？不，它是回声。
每一个‘从前’，都是上一次终结后残存的余音。
当最后一个读者闭嘴，故事就会沉入地底，变成种子。
而我们……就是守护这些种子的虫豸。”
少年抬起头：“所以你们不是入侵者？”
“入侵？”
哥布林首领嗤笑一声，“我们是被驱逐的讲述者。
最早的故事，本就是由我们口述的。
那时还没有书，没有文字，只有篝火、鼓声和喉咙里的歌。
后来人类学会了刻字，便说我们的语言‘粗鄙’，说我们的记忆‘混乱’，于是把我们赶进山洞，烧掉我们传唱的史诗，称我们为‘谎言之民’。”
它抬起爪子，指向北方山脊的方向：“可你们看，连大地都记得。
每一粒沙都在复述那些被禁止的篇章。
你们刚才种下的言果，其实在三千年前就结过一次。
那一颗果实被人吃下后，梦见了全部真相??然后他被钉死在广场上，嘴里塞满墨汁浸透的布。”
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