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花园氤氲着蓝白荧光，没有情绪起伏的冰冷话语声裹挟着雾灯草的植物清香，自前方幽幽传来。
令德鲁伊整个人为之一怔。
他那张五官分明的紫青面孔之上，甚至还残留着方才蛊惑夏南，给予对方使命时候的故...
从前，在一个所有人都以为故事已经结束的世界里??
风把这句话卷上半空，撕成碎片，又撒向干裂的大地。
纸屑落地时，竟生根发芽，长出细小的墨色藤蔓，缠住我们的脚踝。
少年低头看着那爬行的文字，轻声说：“它在记我们。”
我点头，没有挣脱。
任由那些字节顺着小腿攀援而上，在皮肤上刻下微痒的痕迹：**“叙述者已动身。
危险等级：沸腾。”
**
我们踏过荒原，身后书舍的轮廓渐渐模糊，最终被一层流动的雾气吞没。
那不是普通的雾，是未被书写的思想残渣，漂浮在现实与叙事之间的夹缝中。
偶尔能听见雾里传来低语，像是某本被遗忘小说中的角色仍在排练对白，又像是一群孩子围坐篝火，试图拼凑一个他们从未听全的童话。
第三天，我们抵达第一座废墟??曾是一座边境小学。
校门歪斜地挂着一块铁牌，锈迹斑斑，上面依稀可辨几个字：“禁止讲故事。”
少年踢开挡路的碎砖，走进教室。
黑板还在，但已被尘土覆盖。
他伸手抹去灰，露出底下层层叠叠的涂鸦。
最底层是一幅画：三个孩子手拉手站在太阳下，旁边写着歪歪扭扭的一句话：“老师说，只要记得，我们就不会真的死。”
再往上，是后来的人用炭笔补写的警告：“别信这些话。
记忆会害你发疯。”
最顶层，则被人用血划下一道长长的叉，仿佛要彻底否定前两层的存在。
我蹲下身，指尖抚过那道血痕。
它早已干涸，却仍散发出淡淡的铁腥味。
突然，一阵刺痛从指腹传来??那血迹竟渗入我的皮肤，顺着血管蔓延，在手背上凝聚成一个新的词：**“你说呢？”
**
我猛地缩手，心跳如鼓。
“它在回应你。”
少年站在我身后，声音平静，“这座学校曾经是‘口述庇护所’。
战乱年代，老师们不让孩子们读书，怕文字被审查，就让他们把故事背下来，一代传一代。
后来政权发现，记忆比印刷更难控制，于是下令销毁所有口头传承。
可有些人不肯忘。
他们把自己变成活的故事，直到被活活烧死在操场中央。”
我望向窗外。
枯树间挂着几条褪色的红领巾，随风轻轻摆动，像招魂的幡。
“所以……这些墙还记得？”
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