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六月的温哥华，天漏了。
雨水把整座城市浇得透湿，但没人撑伞。
几十万加仑的啤酒沫子混着雨水，在市中心的主干道上流淌。
敞篷大巴像只被困在蜂蜜里的甲虫，在一百万人的嘶吼声中寸步难行。
“嘿！
陆！
看那边！”
本·华莱士把那颗爆炸头探出栏杆，兴奋得像个第一次进城的乡巴佬。
他指着路边公交站顶棚，那里站着个浑身湿透的金发女郎，手里举着一块被雨水泡软的硬纸板。
上面用口红写着一行大字：*陆，我要给你生个篮球队！
*
陆辰歪在大巴的真皮座椅里，墨镜架在鼻梁上，手里那瓶昂贵的香槟只剩个底。
“省省吧，本。”
他扫了一眼那个激动得快要休克的女球迷，把空瓶子随手扔进垃圾桶。
“那号码是留给我的，你这种只会抢篮板的蓝领，人家看不上。”
坐在对面的科比·布莱恩特怀里死死抱着奥布莱恩杯。
他那件夺冠T恤还没换，上面沾满了香槟渍和雪茄灰。
这小子正拿着衣角，一点点擦拭奖杯底座上的指纹，专注得像是在擦拭一把刚杀了人的刀。
“别擦了。”
陆辰把脚翘在对面的座椅上，“上面全是我的指纹，你擦不掉。”
科比手上的动作停了。
他抬起头，腮帮子鼓起一块硬肉，那是咬牙咬出来的。
“明年。”
这小子的声音有些哑，带着股还没散去的杀气，“明年这个时候，奖杯上只会留我的指纹。”
“那你得去后面排队。”
大巴拐过街角。
声浪像实体化的海啸一样拍过来，震得陆辰耳膜生疼。
他站起身，摘下墨镜。
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