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四月，内海的海棠疯了。
粉白的花瓣不再是花瓣，是天空溃烂的皮屑，成吨成吨地往下掉。
胡同成了河的床，庭院成了云的墓，行人的肩头压着开败的春天。
风一吹，那花瓣便发出极细的呜咽，像是无数张被揉碎的新闻纸在哭。
叶葆启的眼皮已经学会在白天自行缝合。
他买的那副墨镜，镜片黑得能吸光，戴上去，世界就成了浸泡在福尔马林里的标本。
素琴说他“像从敌特电影里爬出来的鬼”
，小舟却说爸爸的眼睛变成了“两个很深的矿洞，里面藏着发光的秘密”
。
四月的夜班，总带着一股甜腥气。
不消生炉子，敞着窗，风灌进来，把海棠的魂也捎上了。
那香味不是香的，是甜的，甜里又透着腐败，像隔夜的米酒泼在了热炕上。
四月十二日，叶葆启的左手和解平生的右手第三次在电话线上相遇。
电话机是黑的，油腻腻的，听筒被无数只焦急的嘴啃噬得泛白。
晚上八点，铃声炸了锅，一个挤着一个，争先恐后要从那塑料壳子里钻出来，变成有形的怨怼。
“同志，电死了！
我们这一片，电死了一晚上！”
“同志，楼下那歌厅，把人的脑浆子都唱沸了！”
“同志，暖气水把我家的梦全淹了，地板底下现在游着鲤鱼！”
叶葆启的钢笔在纸上犁地。
字迹歪斜，像被大风刮过的庄稼。
每个字都在喘，渗着电话那头传来的汗与泪。
解平生的声音则像个疲惫的摆渡人，在怒吼与哀求的河流间来回撑篙。
九点半，门被推开了。
先进来的是一团湿漉漉的哭声，然后才是一个被抽了筋骨的女人。
她叫万楠楠，她说丈夫的魂被狐狸精勾走了，剩下一个空壳子回家，壳子里还装着别人的香水味。
叶葆启给她倒水，水在她手里晃，晃出一圈圈绝望的涟漪。
劝了半晌，那哭声才渐渐收住，化作一声叹息，被她攥着，去找妇联那条也许存在的船。
十点，进来个叫温双彬的小伙子，浑身裹着一股劣质烟草的怒气。
他从怀里掏出一包烟，摔在桌上，烟盒瘪了，像被踩扁的蟑螂。
“假的！
肺都要咳出来了！”
叶葆启记下店铺的名字，那名字听起来就像个假名。
十一点，铃声终于稀了。
解平生把自己摊在椅子上，像一件洗褪了色的旧衣裳。
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