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他看见一群人。
他们站在一个土坡上，手里拿着锄头、镰刀、斧头。
还有的拿着木棍，棍子上绑着菜刀。
他们的脸很脏，衣服很破，眼睛却亮得吓人。
那是饿狼的眼睛。
有人在喊。
“杀了那个暴君！”
“他杀人太多，惹怒了上天！”
“只要杀了他，瘟疫便没了！”
“杀了他！
杀了他！”
人群开始涌动。
他们挥舞着手里的武器，朝着一个方向冲去。
那个方向，是京城。
是皇宫。
是他晏临渊坐着的那个位置。
画面又一转。
他看见自己。
坐在龙椅上，底下跪着满朝文武。
有人在说话，他听不清说什么。
他只看见那些人的嘴一张一合，像一群在水里吐泡泡的鱼。
然后他看见自己的手。
手里握着那把熟悉的剑。
剑上有血。
很多血。
滴下来，一滴，两滴，三滴。
落在地上，汇成一小滩。
他想低头看，可低不下去。
他想扔掉那把剑，可扔不掉。
他只能看着那滩血越积越多，越流越远，最后淹没了整个大殿。
血水漫上来，漫过他的脚，漫过他的膝，漫过他的腰，漫到他的胸口。
他想喊，喊不出声。
他挣扎，挣扎不动。
血水漫过他的脖子，漫过他的下巴，漫过他的嘴，漫到他的鼻子。
他不能呼吸了。
然后他醒了。
晏临渊猛地睁开眼。
入目是承尘，是熟悉的横梁，是窗外透进来的日光。
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