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我记得你的戏衣好漂亮，都金丝银绣的呐！”
“捐献”
运动，令蝶衣好生踌躇。
这批行头，莫不与他血肉相连，怎舍得？他在晚上打开其中一个戏箱，摩挲之余，忽然他怔住了。
他见到一角破纸。
那是什么呢？
还没把戏衣小心翻起，一阵樟脑的味儿扑过来，然后像变身为细细的青蛇，悠悠钻进脑袋中，旋着旋着。
蝶衣的脸发烧。
那是一张红纸。
红色已褪，墨迹犹浓。
上面，有他师哥第一次的签名。
段——小——楼。
原始的，歪斜的，那么真。
说不出的童稚和欢喜。
第一次唱戏，第一次学签自己的名儿。
如花美眷，似水流年。
蝶衣竟收藏起来，倏忽十多年。
他的思绪飘忽至老远，一下子收不回。
想起小楼初学楔子的专注憨样儿，忍不住浅浅的笑了。
……这般无耻，都不能感动他么？
忽地如梦初醒，忙把纸头收进箱底，石沉大海似地。
他又把头面分门别类收入一只只小盒子，再把小盒子放入一只雕花黄梨木的方匣中，锁好。
一切，都堆在这打开的戏箱中了。
末了，戏衣头面，拴以一把黄铜锁，生生锁死。
蝶衣奋力把这戏箱拽到床底下去，以为这是最安全的地方。
——这是他一个人的紫禁城。
紫禁城。
蝶衣飞快地左右一瞥。
在这样的新社会中，其实他半点安全感都没有。
容易受惊，杯弓蛇影。
他一瞥，在镜子中见到一头惊弓之鸟。
在昏暗莫测的房间里头，微光中，如同见到鬼影儿，他越怕老，他越老，恐怖苍凉，真的老了。
三十多了。
看来竟如四十。
蓦地热泪盈了一眶。
他用指头印掉未落的泪。
细致的手，惊羞的手，眼皮揉了一下，红红的，如抹了荷花胭脂。
……好日子不长。
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