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沈清昼靠在车窗边，闭着眼，像是在休息，又像是在把最后一点力气留着，留到那一天。
12月15号。
他要去听那首歌。
哪怕是透支剩下的全部生命。
看望父母
回到医院，继续接受强化治疗后的第三天，沈清昼几乎是把自己重新拼凑起来的。
医院那间单人病房像个无菌的茧，把他和外面的世界隔开。
回输治疗带来的高烧退得很慢，每一次体温的起伏都伴随着剧烈的骨骼疼痛和神经的尖锐鸣响。
他躺在病床上，能清晰地感觉到药物像强腐蚀剂一样冲刷着他的血管，所过之处，既麻痹了病灶，也摧毁了健康。
他的左手手指已经很难完成并拢的动作了，总是微微张开，不受控制地颤抖。
视觉的失真越来越频繁，有时候睁着眼，眼前却是一片模糊的噪点，像老旧的电视没有信号时的雪花屏。
江砚舟来查房的时候，看着他那双浑浊却执拗的眼睛，最终还是松了口。
“如果你明天早上体温稳定在38度以下，可以回去半天。”
江砚舟翻着那堆叠起来能砸死人的检查单，语气沉重，“但必须有护工跟着，氧气瓶备好，任何不适立刻回医院。”
沈清昼点了点头。
第二天，天色难得放晴。
入冬的阳光虽然稀薄，却真实。
沈清昼坐在轮椅上，被护工推着出了住院部大楼。
那束光落在他手背上，他竟然觉得有些烫。
风吹过来的时候，带着一股凛冽的干冷，不再是医院里那种循环往复的、带着消毒水味的空调风。
他深深吸了一口气，肺部因为这突如其来的冷空气而剧烈咳嗽起来，咳得眼前发黑。
护工要给他戴氧气面罩，被他摆手拒绝了。
他不想在那一天到来的时候，也要身上插着管子，拖着氧气瓶去见那个人，他要干干净净的。
车子驶离市区，路边的景色从高楼变成枯黄的田野，再变成连绵的矮山。
沈清昼靠在车窗边，看着窗外飞速后退的枯树枝桠。
那些光秃秃的枝干伸向天空，像无数双求救的手，又像无数个无声的呐喊。
他回家了，那个曾经充满钢琴声的公寓，如今积了一层薄灰。
护工帮他开门，帮他把药摆好，然后很识趣地去了楼下守着，留给他一点独处的时间。
公寓里的家具都盖着白布，像一个个沉默的幽灵。
沈清昼没有叫人帮忙，他慢慢地、一点一点地收拾。
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