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林昭握着那支笔。
笔杆是温的，被另一个自己的体温捂了三十年。
墨水余量不多——透明笔杆里，深蓝色的液柱只剩下大约五分之一。
她看着纸上那行写了一半的句子。
「林昭，别相信——」
“镜”
字的偏旁已经写下了。
金字旁。
沈渡川在站台上对她说过，“别相信镜子”
。
在开发日志里用口型说过，“别相信镜”
。
在相册的照片背面写过，「别相信镜」。
他写了无数次，每一次都停在同一个位置。
不是他写不完，是他不能替她写完。
“别相信镜子”
之后应该相信什么，只有她自己能写。
三十年前的林昭坐在书桌对面，右手腕上戴着黑色表盘的石英表，指针还在走。
她看着林昭，眼睛里的冰层在这一刻薄得像初冬第一场雪后、太阳出来前的那层透明薄冰。
不是三十年冻结的结果，是三十年来她一直守着这层冰，不让它彻底冻实，也不让它融化。
因为冻实了就什么都进不来了。
融化了就什么都留不住了。
“你没有写。”
林昭说。
“我写不了。”
三十年前的林昭把左手从桌面上抬起来，手指摊开。
掌心里有一道极细的疤，从虎口斜斜划向手腕，像一条干涸的河床。
“三十年前，我把自己关进培养皿，启动提取程序。
认知模式被一层一层剥离的时候，最先消失的是‘信任’。
不是信任某个人，是信任‘选择会有意义’。
我知道自己为什么做这件事——为了留下钥匙，为了有一天有人能拆掉归墟。
但我不再‘相信’这件事会发生。
我只是做了。
像一台被设定了程序的机器。”
她把掌心翻过去，手背朝上。
那道疤痕在台灯的光里显出一种比周围皮肤更浅的、接近珍珠母光泽的颜色。
“所以‘别相信镜子’后面的话，我写不了。
因为我自己都不信。
我在这里等了三十年，等你走到我面前。
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