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杭州的梅雨总是来得绵长，一连半个月不见晴，细密的雨丝织成一张湿冷的网，将整座吴山居裹在其中。
青石板铺就的小院里，处处透着潮气，廊下的木柱被水汽浸得发暗，墙角的青苔顺着石缝蔓延，连风刮过，都带着挥之不去的湿凉。
吴邪的烟瘾，是从沙海那几年，硬生生熬进骨血里的。
彼时他不再是西湖边那个抱着几分天真、守着古董小店度日的吴小佛爷，而是把自己活成一把淬了毒的刀，在漫天黄沙里布下一场死局，赌上所有，只为扯断缠了张家三代、也缠了他半生的宿命。
那些日子没有昼夜，没有尽头，耳边是风沙呼啸，眼前是步步惊心，心里压着无数人的性命，压着解语臣的隐忍，压着胖子的托付，更压着长白山雪地里，那个转身走进青铜门、再也没回头的身影。
他睡不着，也不敢睡。
一闭眼就是血腥，是背叛，是无数个在墓里死去的人，是自己亲手埋下的、连自己都可能万劫不复的棋。
长夜漫漫，唯有指尖的一点烟火，能暂时麻痹紧绷到极致的神经，烟草燃烧的苦涩气味呛入喉咙，压下心底翻涌的焦躁与绝望，让他能撑着熬过一个又一个即将崩溃的瞬间。
从沙海死里逃生回到杭州，烟就成了他戒不掉的习惯。
不管是在店里打理古董，还是坐在院子里发呆，亦或是深夜辗转难眠，他的指尖总夹着一支烟。
桌角、窗台、床头，随手都能摸到烟盒和打火机，原本干净的青瓷烟灰缸，永远堆着半截掐灭的烟蒂，空气里常年飘着淡淡的烟草味，混着杭州的水汽，成了吴山居独有的、属于吴邪的味道。
胖子每次来，看着他一根接一根地抽，都忍不住骂他糟蹋身体，可话到嘴边，看着吴邪眼底化不开的疲惫，又只能叹口气，半句劝都说不出口。
他们都清楚，这烟哪里是瘾，分明是吴邪用来压住沙海留下的旧伤、压住那些不敢与人言说的噩梦的药。
只有张起灵，从不说一句。
他从青铜门出来后，就安安静静留在了吴山居，话依旧少得可怜，大多时候只是坐在吴邪身旁，要么闭目养神，要么目光淡淡地落在吴邪身上，不言不语，却从未离开。
吴邪抽烟的时候，他从不阻止，只是会在一旁默默泡好一杯温凉的润喉茶，放在吴邪伸手可及的地方；会在吴邪抽到喉咙发紧、忍不住闷咳时，轻轻抬手，顺着他的后背缓慢摩挲，力道轻而稳，不带任何情绪，却能让吴邪瞬间平复下来；会在吴邪随手将烟蒂丢在地上、或是烟灰落满衣襟时，一言不发地收拾干净，把散落的烟灰擦去，把烟蒂一一捻灭丢进垃圾桶。
他的关心从来都是沉默的，像山间的风，像无声的雪，不张扬，不浓烈，却时时刻刻，围在吴邪身边。
吴邪不是不懂，只是他戒不掉。
沙海磨掉了他的天真，磨出了他的戾气，也留下了满身的伤。
除了看得见的疤痕，还有夜里反复发作的噩梦，胸口时常泛起的闷痛，以及只要静下来，就会席卷全身的空虚。
唯有抽烟时，那点呛人的烟火气，能让他觉得自己还活着，能让他暂时从那些黑暗的过往里抽离出来。
真正下定决心戒烟，是在一个梅雨连绵的深夜。
那天夜里，雨下得格外大，雨点砸在屋檐上，噼里啪啦作响，搅得人心绪不宁。
吴邪又被噩梦惊醒，梦里是漫天黄沙，是遍地尸骸，是张起灵消失在青铜门后的背影，他挣扎着想要去追，却怎么也挪不动脚步，胸口像是被巨石压住，喘不过气。
惊醒后，他猛地坐起身，浑身被冷汗浸透，呼吸急促，喉咙里又痒又疼，紧接着就是一阵剧烈的闷咳。
他弯着腰，单手撑着胸口，咳得浑身发抖，连带着床板都微微晃动，胸腔里像是有一把火在烧，每一次呼吸都带着刺痛。
身旁的张起灵几乎是在他惊醒的瞬间就睁开了眼。
没有丝毫迟疑，他伸手扶住吴邪的肩膀，将人轻轻往自己身边带了带，另一只手覆在吴邪的胸口，缓慢而有力地顺着他的气息，指尖的温度微凉，透过薄薄的睡衣传过来，带着让人安心的力量。
黑暗里，吴邪能清晰感受到张起灵的动作，能闻到他身上清浅的、独有的气息，那是能抚平他所有不安的味道。
他咳了好一会儿，才渐渐平复下来，靠在床头大口喘着气，胸口的刺痛迟迟没有散去，喉咙里又干又涩，难受得厉害。
他抬手摸向床头，习惯性地想去拿烟盒，想要用一口烟气压下这份难受，可指尖刚碰到冰凉的烟盒，就顿住了。
他侧过头，借着窗外透进来的微弱天光，看向身旁的张起灵。
男人就坐在他身边，眉眼沉静，眼神落在他身上，没有丝毫睡意，漆黑的眸子里，清晰地映着他狼狈的模样。
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