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战争正式结束后的第三夜。
她听到敲门声。
很轻，很克制，像是敲门的人用了很大的力气控制住自己不要太用力。
她放下茶杯，穿过客厅，打开门。
门外站着一个浑身湿透的年轻人。
穿着沾满泥和血的作战服。
脸上的伤还很新，但不需要白鲜——它们已经开始自己愈合。
他没有带行李，手里没有冬衣，只有一条银色的链子，从颈间垂下来。
他看着她，像是走了很远的路来到这里，却忽然忘记该怎么开口。
“我不知道该去哪儿。”
他说。
艾拉把门推开。
“进来吧，水正好烧开了。”
她转身往厨房去，身后传来湿透的靴子踩在石板上的声音。
她没有回头。
“茶壶就在老地方，”
她说，“你自己拿。
把湿衣服换了。
卫生间里有干净的毛巾。”
“……好”
。
他的声音沙哑，像是走了太久没有说话。
但她能听到他在做什么——停在客厅中央，把那件沾满泥水的大衣脱下来，放在门边的老位置。
他这么做过很多次，在他还住在这里的日子里。
那些习惯没有消失。
艾拉端着两只茶杯从厨房出来时，他正盘腿坐在壁炉前的地板上。
人已经擦干了，穿着之前留在这里的一套旧衣服，头发仍然湿漉漉的，贴在额前。
茶壶放在他脚边，桌上的茶还在冒着热气。
她在他旁边坐下。
两个人都没说话。
然后杰森低着头，用拇指慢慢摩挲着杯口。
“我没能杀他。”
他说。
“我知道。”
“他以为我会。”
“你没有。”
“这不是原谅。”
“我知道。”
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