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军械库在王宫地下一层。
这里没有御花园的紫藤和镜湖的柳树，只有铁锈味、枪油味和旧皮革的涩。
墙上挂满了剑，长的短的，宽的窄的，每一把都开过刃。
角落里堆着几箱弹药，盖子半开，露出黄铜弹壳的冷光。
窗只有一扇，开在接近天花板的位置，窄得像箭垛。
午后的光从那里斜切进来，把空气里的灰尘照成悬浮的金屑。
赛伦在擦剑。
剑不是他的配剑，是墙上取下来的一柄旧式重剑，刃上有一道浅浅的缺痕。
他擦得很慢，很仔细，像是在给一匹死去的战马梳理鬃毛。
白色的擦剑布在他手里翻折，每一下都精确到能数出经纬线。
他没有抬头，但听见了脚步声——轻的，碎的，带着一丝犹豫。
是软底布鞋，不是军靴。
不是他的人。
“站在门口闻不到枪油。”
他开口，声音在石壁间弹了一下，“进来。”
雷娅出现在门口。
她今天穿了一件素白衬衫，领口系着那条褪色的妃色丝巾，手里挎着一只小药篮。
军械库的冷光打在她脸上，把她的黑眼睛照成两枚湿润的墨玉。
她没有往里走，只是站在门槛内侧，像是怕踩到什么不该踩的东西。
“您怎么知道是我？”
“你走路像猫。”
他终于抬起头，把剑搁在膝盖上。
剑很旧了，铜护手已经氧化成暗绿色，搁在他膝上却像待命的活物。
“左脚先落地，右脚跟才着。
只有怕吵醒别人的人才会这么走。”
“我只是怕吵醒您。”
她没有否认。
“我没睡。”
他看着她挎着药篮的手。
她换了一只手挎着那只藤编小篮，把原本挡在身前的篮子挪到外侧。
篮柄上有一道浅褐色的指痕——那是长期在那里握着留下的，不是第一次。
“来送药？”
“不是。
我路过。”
“路过地下一层。”
他重复。
嘴角的弧度变了——不是笑，是一种被逗到的、极淡的松动，像石头裂了一条看不见的缝。
“你撒谎的本事很糟。”
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