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“雷娅。”
她朦朦胧胧看见了爸爸黑色的瞳孔，和妈妈一样，纯粹的黑——东方人的眼睛。
他蹲在她面前，手指轻轻摸着她的头，指尖有常年握笔磨出来的薄茧，力道很轻，像在摸一只还没学会收爪子的猫。
“我知道你很不开心。
那个血族叔叔刚刚咬伤了人，你要给他包扎，你不愿意。
你觉得他伤害了爸爸，凭什么还要被你治。
你有权利生气。
但是雷娅——”
他把她的下巴轻轻抬起来，让她看着他的眼睛，“善意这种东西，不是天平。
不是别人放多少，你才能放多少。
它不是交易，不是秤。
它更像——港口那座灯塔。
灯塔不会问海面上有没有船，它只是亮着。
它亮着，不是因为有人需要它，是因为它本身就是灯塔。
你也是。
你的善意不是给别人的报酬，是你自己的光。
你亮了，别人也许不会立刻靠岸，也许永远不会靠岸——但那片海，至少不再全黑。”
他停了片刻，把手从她头顶移开，握住她攥紧的小拳头。
“原谅也不需要对方配得上。
有些仇怨像碎掉的瓷碗，你把它拼回去，它还是裂的。
你抱着那些碎片，每天数，每天摸，最后割伤的是你自己的手。
你可以把碎片放在那里，不拼了，然后站起来，去调另一剂药。
不是放过别人——是放过自己。”
那天下午，雷娅把爸爸的话写在药方笔记的扉页上。
不是用铅笔，是用她调药方时专用的炭笔，一笔一划，很慢，像是要把每个字都刻进纸纹里。
“善意不是交易，是灯塔。
原谅不是放过别人，是放过自己。”
她写完最后一个字，把笔放下，对着那行字看了很久。
窗外紫藤在风里轻轻晃着，阳光透过彩窗破损的那一角落在纸面上，把“灯塔”
两个字照得发亮。
她想起避风港港口那座旧灯塔——塔身被海风侵蚀得斑斑驳驳，灯油经常不够，独臂工头总抱怨说这破灯塔早该拆了。
但每个有雾的夜晚，它还是亮着。
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