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那天晚上，周景熙又接到了母亲的电话。
已是深冬，东莞的夜风穿过敞开的窗子，带进一股湿冷的腥气。
母亲的声音却热腾腾的，像刚从灶膛里掏出来的一块红薯，烫手。
“景熙，你爸最近变了。”
周景熙握著手机，心里紧了一下。
“爸怎么了？”
“没怎么，是变好了。”
母亲笑了，“他以前一天到晚坐在门口抽菸，谁跟他说话都不理。
现在不一样了，他天天往村口跑，坐在大樟树下，跟那些老头老太太聊天。
聊什么？聊你啊。”
周景熙没有说话。
“他把你写的那篇文章去村口讲给別人听。
讲你写石桥村的那条溪，那座山，那棵大樟树。
讲你写咱们小时候的事。
他讲得比人家念的还好听，还会加一些自己的话。
说『景熙这孩子，打小就爱写，煤油灯下写到半夜，我叫他睡他也不睡。
说『景熙这孩子，心细，眼睛里看到的，人家看不到。
那些老头老太太都爱听，说你养了个好儿子，有出息。
他听了，笑得合不拢嘴。”
周景熙的鼻子酸了。
他想起小时候，他趴在煤油灯下写字，父亲就坐在旁边，什么都不说，只是陪著。
他以为父亲不关心他写什么，也看不懂他写什么。
现在他才知道，父亲不但关心，还会讲给別人听。
“妈，爸不抽菸了？”
周景熙问。
“抽。
抽得比以前还凶。
但不一样了。
以前是闷著头抽，一个人坐在门口，谁也不理。
现在是笑著抽，跟人家聊天的时候抽，讲你的时候抽。
那烟啊，好像也变甜了。”
周景熙笑了。
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