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2010年的春天，周景熙写不出东西了。
不是不想写，是写不出来。
每天晚上，他坐在床上，把本子放在膝盖上，握著笔，盯著空白的一页，脑子里也是一片空白。
一个字都写不出来。
那些以前像泉水一样涌出来的字，现在像被什么东西堵住了，一滴都流不出来。
他试了很多办法。
换笔，换本子，换姿势，换地方。
坐在床上写不出来，就坐到桌子前；在宿舍里写不出来，就去车间里；白天写不出来，就晚上写。
都不行。
他还是写不出来。
他翻出以前那些写满字的本子，一篇一篇地看。
看那些在海南写下的字，看那些在东莞写下的字。
那些字写得很丑，歪歪扭扭的，有些墨水洇开了，看不清楚。
但他觉得那些字很好，很鲜活，很有力气。
每一个字都像一颗子弹，打出去，能打穿什么东西。
现在他写不出来了。
他拿起笔，手在发抖，心在跳，脑子里一片空白。
他把笔放下，合上本子，塞回枕头底下。
躺下来，闭上眼睛。
但睡不著。
他翻来覆去地折腾，把床板压得吱呀吱呀地响。
小陈在下铺问：“景熙哥，你怎么了？睡不著？”
他说：“没事。
在想事情。”
其实不是在想事情，是在想自己。
想自己是不是写完了，想自己是不是没有东西可写了，想自己是不是该放弃了。
他想起刘老师说过的话——“写作是一辈子的事，不是一阵子的事。
你不能指望每天都有灵感，灵感不是等来的，是写出来的。
你写不出来，也要写。
硬写。
写多了，灵感就来了。”
他试过硬写。
坐在床上，握著笔，逼自己写。
写了一句，划掉。
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