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1974年，冬天，纽约，计程车行。
林恩拽开车门，缩进车里，拨动了半天暖气开关。
“fuck，怎么又坏了…”
林恩长嘆了一口气，从口袋里掏出一包烟。
烟是昨天在街角杂货店买的，一包万宝路涨到五毛五了。
两个月前还是五毛。
油价涨，烟也涨，房租也涨——什么都涨，就计价表上那个数不涨。
昨天跑了十一个小时，刨掉车行抽成和油钱，兜里剩十九美金。
后天房租到期，还差三十二。
他摇下车窗一条缝，把烟点上。
吸了两口后，又掐掉。
曼哈顿的冷风灌进来，林恩哆嗦了一下。
收音机拧开，滋啦滋啦响了一阵。
“……尼克森今天再度否认……”
他把旋钮拨过去。
“……越南战爭慰问金……”
再拨。
又是这些破事。
拨到了一个爵士乐电台，小號声懒洋洋地淌出来。
林恩深呼吸一口，发动引擎。
林恩把车开上百老匯大道，往南切。
1974年的时代广场，还只有酒吧、脱衣舞俱乐部和皮条客。
几个穿皮草的女人靠在夜店门口抽菸，脚底下躺著个醉汉，她们浑然不在意。
林恩看著眼前灰濛濛的街道，忽然觉得这事挺荒唐的。
上辈子一个中文系硕士毕业的文学编辑，穿越到了1974年的美国，变成了一个一天挣十九美金的计程车司机。
车刚过四十二街，一只手拍上了引擎盖。
林恩一脚剎车。
一个起码两百磅的醉汉站在车头前面，大衣敞著，领带歪到了肩膀上，正弯著腰看林恩。
然后他绕到车窗边，伸两根手指敲了敲玻璃。
“布鲁克林，”
他说，嘴里喷出一团威士忌味的白气，“多少钱？”
林恩指了指计价表。
“打表。
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