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李白又走了两个时辰，天已大亮，终於看到瞭望江亭。
左肩的伤口还在隱隱作痛——昨夜在竹林里被刀锋擦过的那一下，虽然陆三钱帮忙包扎了，到底没有好好处理。
走了三十里路，伤口又裂开了，衣襟上洇出一小片暗红。
他顾不得这些，只想找个地方歇一歇。
亭子建在江边一处高崖上，六角飞檐，四面无墙，只有几根朱红的柱子撑著顶。
崖下江水滔滔，晨雾从江面上升起来，一团一团的，漫过石阶，漫过栏杆，把整座亭子裹在半空里，像悬在云上。
他沿著石阶往上走，脚步有些沉。
昨夜那一战消耗太大，后来又走了半夜的路，这具年轻的身体虽然比他在长安时强健许多，却也到了极限。
他想著进亭子歇一歇，等天亮再赶路。
石阶尽头，他刚踏上亭台，脚步就停住了。
有人在弹琴。
琴声很轻，从晨雾里飘过来，像很远的地方有人在说话，听不真切，却偏偏每个音都落在心上。
李白站在亭外的石阶上，没有进去。
透过雾气，他看见亭中坐著一个白衣女子。
她背对著他，面前摆著一架古琴，琴身漆黑，隱隱泛著光泽。
她的手指在琴弦上拨动，动作很慢，不像在弹奏，倒像在抚摸。
琴声初起时，像一滴水落入深潭，涟漪缓缓盪开。
隨即，旋律如流水般淌出，不急不缓，带著一种说不清的从容。
李白听著听著，忽然觉得那琴声不只是在响，更像是在画。
画一座远山。
山是青的，雾气繚绕，看不见顶。
山路上没有人，没有鸟，只有风穿过松林的声音，沙沙的，像在说什么，又像什么都没说。
画一江秋水。
水是清的，波光粼粼，望不到边。
江面上没有船，没有帆，只有日光洒在水上，碎成一片一片的金，隨波荡漾。
画一片云。
云是白的，停在山与水的尽头，不前不后，不高不低，就那样悬著，像是忘了该往哪儿走，又像是哪儿都不想去。
他从未听过这样的琴声。
不是技巧的精湛——虽然那技巧確实精湛得令人惊嘆——是琴声里的东西。
那不是一个在弹琴的人，那是一个在看山、看水、看云的人，把自己的心事，一点一点揉进了琴弦里。
风从江上吹来，雾气散了片刻。
他看见了她的侧脸。
白皙，清冷，眉目如画。
睫毛很长，微微垂著，投下一片淡淡的阴影。
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