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“太宰先生，你疼吗？”
林晚晚问。
太宰治转过身。
“什么？”
“你的手。
拆了一千遍枪，手指被划伤了很多次。
你疼吗？”
太宰治低头看着自己的手。
“不记得了。”
“不是‘不疼’，是‘不记得’？”
“疼是会过去的。
过去了就不记得了。”
林晚晚看着太宰治虎口上那条几乎看不见的白线。
“那什么不会过去？”
太宰治没有回答。
他把手插进口袋，走回垫子前，蹲下来，开始把零件装回枪箱。
他的动作很快，很熟练，手指在金属零件之间穿梭，像鱼在水里游。
没有犹豫，没有停顿，没有多余的动作。
“太宰先生，织田作之助——他走了之后，你疼吗？”
太宰治的手指停了一下。
只是停了一下，然后继续装零件。
“疼。”
“过去了？”
“没有。”
林晚晚的喉咙发紧。
太宰治说“没有”
。
织田作之助的死，没有过去。
不是“忘不了”
，是“过不去”
。
时间在往前走，太宰治也在往前走，但他身上有一块地方永远留在了织田作之助死的那一天。
那块地方不疼了——不是不疼，是疼了太多次，麻了。
但麻不是好，麻是“还在那里，只是感觉不到了”
。
林晚晚蹲下来，和太宰治一起装零件。
他把枪机组装进上机匣，太宰治装上枪管。
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