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一个月。
我在这个地下室里躺了整整一个月。
它位于郊外一栋废弃民宅的地下，原本大概是储藏室之类的地方，四面是粗糙的水泥墙，头顶一盏昏黄的白炽灯，角落里有一张用木板和旧棉被拼成的床——那就是我这一个月来躺着的地方。
学姐说，这是她一个老同学家的老宅，早就没人住了。
她花了三天时间才找到这里，又花了两天把地下室简单收拾出来——清理垃圾，接通水电，买来最基本的日用品。
她不敢联系家人。
她不敢联系学校。
她甚至不敢用自己的身份证。
她用化名在附近的工地食堂找了一份洗碗的工作，每天凌晨四点出门，傍晚回来。
一个月薪三千块的零工，是她唯一的经济来源。
她用这些钱买纱布、消毒水、消炎药，还有最便宜的米和挂面。
她用这些钱维持着我们两个的生存。
第一个星期，我几乎什么都做不了。
腹部的伤口感染了，发着高烧，整夜整夜地说胡话。
学姐守在我身边，每隔四个小时帮我换一次药，用湿毛巾敷在我额头上降温，一勺一勺地往我嘴里喂水。
她学会了怎么清理伤口，怎么换纱布，怎么判断有没有感染扩散。
她从药店买来最便宜的医用酒精和棉签，动作从最初的颤抖笨拙，变得越来越熟练。
“忍一下，”
她每次换药前都会这样说，声音很轻，“很快就好了。”
然后她低下头，专注地清理伤口边缘的渗出物，再用酒精棉球一点一点地消毒。
她的眉头微微皱着，嘴唇抿成一条线，手很稳。
我疼得咬牙，但从来不吭声。
她也是。
我们都不吭声。
在这个地下室里，我们学会了用沉默来对抗一切——疼痛、恐惧、饥饿、还有那些深夜里突然袭来的噩梦。
我经常在半夜惊醒，满头冷汗，以为自己还在那辆公交车上，还在那个密室里。
然后我会感觉到一只手轻轻按在我的手背上——学姐的手，冰凉而干燥，带着消毒水的味道。
她不说话，只是按着我的手，等我平静下来。
然后她会翻个身，背对着我，继续睡——或者假装继续睡。
我们从来不谈论那些噩梦。
就像我们从来不谈论那个夜晚发生的一切。
第二个星期，我的伤口开始愈合，但高烧反反复复，人始终昏昏沉沉的。
学姐每天出门前，会把水和药放在我床头，用歪歪扭扭的字条写好吃药的时间。
她的字迹从最初的工整变得越来越潦草——她太累了。
她每天要工作十个小时，回来还要照顾我，洗衣服，煮面，换药。
她瘦了很多，工作服变得越来越宽松，锁骨的轮廓清晰可见，脸颊也凹了下去。
但她从来不在我面前表现出疲惫。
她回来的时候总是笑着说：“今天食堂剩了点菜，我带回来了。”
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