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那日的天光有些犹豫，铅灰里透着一层薄薄的、未及成形的晴。
爱伦·坡走在去往文具店的路上。
口袋里的硬币在布料下碰出轻而冷的响，那是要换稿纸用的。
稿纸将盛满他的墨水与阴影，盛满那些在黑夜里孵化的句子。
而爱伦·坡此刻尚不知道，他即将先盛满另一种东西。
她是在街角出现的，像一首俳句忽然闯入散文的段落。
西格玛穿着樱花色的裙子，那颜色淡得近乎透明，仿佛清晨刚落下的花瓣，还带着露水未干的重量。
她的长发半紫半白，不是染的，是天生如此。
像黎明与薄暮在一个人身上和解。
爱伦·坡停下脚步，肩上的卡尔竖起耳朵，发出一声轻柔的、探寻般的咕噜。
他应该打招呼的。
他确实准备了打招呼。
那些音节已经排列在舌尖，像等待检阅的士兵。
但雨来了。
不是寻常的雨。
是浅蓝色的，细密、轻盈，从天空斜斜地筛落，仿佛有人把一整个地中海的水彩洗笔水都倒进了云里。
温柔的包裹着他们的肩头。
雨丝落在他的旧外套上，落在卡尔竖起的耳尖上，也落在她樱花色的裙摆上，晕开一小片一小片深色的花。
爱伦·坡张了张口，雨声却抢先一步，把他的话都淹回了喉咙里。
然后他的手被握住了。
她的手很小，暖得像刚从被炉里取出来的橘子。
她拉着他往屋檐下走，动作自然得仿佛他们相识已久。
卡尔在她靠近时兴奋地嗅着，鼻尖几乎要碰到她半紫半白的长发，尾巴在爱伦·坡肩上扫来扫去，像一面小小的、投降的白旗。
檐下的空气里有雨和旧木头的味道。
她松开手，他却没有把手收回来。
手还悬在半空，保持着被握住时的弧度，像一只忘记归巢的鸟。
爱伦·坡这才意识到，自己一直忘了呼吸。
他终于把那句话说出来了。
“下、下午好。”
爱伦·坡听见自己的声音，干涩、破碎，像石子滚过砂纸。
他简直糟糕透了，他想。
像刚从高热中苏醒的病人，像刚经历海难的幸存者，像一封写了又被揉皱的信。
她没有催促。
她只是微微侧过头，脸上一圈涟漪般的笑意漾开。
那笑容很轻，轻得像雨丝落在水面上，只留下一圈极浅极淡的纹路，却足以让整片池塘都为之动荡。
她说了什么。
他没有听清。
他只知道她的声音很慢，很缓，像溪水流过鹅卵石，把每一块锋利的边缘都打磨成圆润的形状。
爱伦·坡忽然想起，自己已经很久没有这样被允许慢下来了。
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