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大年初一的早晨，巷子里全是爆竹屑。
红的，粉的，炸开的碎纸铺了一地，踩上去沙沙响。
沈青崖推开书房的门，站在门槛上，望着那条红彤彤的巷子。
晨光刚从屋檐那边漫过来，照在那些碎纸上，亮得晃眼。
谢云归蹲在院子里那盆快死的花前面。
手里捏着几粒花籽。
听见门响，他没有回头。
只是把那几粒花籽按进土里，用手掌压了压。
——“初一。”
沈青崖说。
“嗯。”
谢云归应了一声。
“有什么讲究？”
谢云归想了想。
“吃饺子。”
“还有呢？”
“拜年。”
“还有呢？”
“不能扫地。”
沈青崖低头看了一眼脚下的爆竹屑。
“……那这些怎么办？”
谢云归站起来。
拍了拍手上的土。
看着那条铺满碎纸的巷子。
看了很久。
然后他说。
“不扫。”
——沈青崖站在门槛上。
看着他。
看着他站在晨光里，穿着那件半旧的青衫，头发没好好梳，有几缕散在额前。
他刚从诏狱出来不到一个月。
瘦了很多。
颧骨凸出来，眼窝陷下去。
但他站在那里，腰背是直的。
——“不扫，”
沈青崖说，“怎么走路？”
谢云归想了想。
“踩着走。”
“踩着走？”
“嗯。”
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