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档案室在地下二层。
空气里是旧纸、灰尘和防虫剂的味道。
别人都嫌这儿陈腐，但君荼白觉得很踏实。
一切都编号归档，一切都可以追溯。
昨天的闹剧仿佛只是一个电影片段。
电视剧终归是电视剧，他的一生可从来没有什么幸运。
他坐在工作台前，面前摊开一份私人文件夹。
标签是他自己的笔迹：《病情异常记录》。
只有三页纸。
半年来那些无法解释的瞬间，他逐条记下来了：03:17的准时苏醒、左手腕的灼烫、腐木混檀香的幻嗅、陆予瞻留下的字条、巷子里沈鉴那通他听不懂的话、周屹沉默的跟踪。
最后一行墨迹还很新：
“归家后，字条背面浮现第二行字：别相信他们任何一个。
包括‘我’。
左手腕持续低热，伴随轻微蓝光现象，半小时后自行消退。”
他放下笔，用右手拇指按了按左手腕上那道痕。
底下总像埋着一小块不灭的余烬。
也许真的是他想多了。
一个在福利院长大的孤儿，没有任何亲属，考上大学，又考上了研——这样的人，怎么会和那些危险的、精神不正常的、上财经杂志封面的人扯上关系？
他的爷爷真有什么遗产，也不会突然消失、死掉，然后把他扔进孤儿院自生自灭。
他的父母是一夜情后怀的他。
连结婚证都没领，在他出生后就扔下他不管了，后来各自出了国，各自成了家。
呵呵。
也许一切都是一场逼真的梦？
醒来还会很感动？
砰。
走廊深处传来一声闷响，很轻，像厚书本掉在软垫上。
君荼白的脊背一下子绷直了。
接着他发现自己在做一件奇怪的事：肩胛骨内收，重心下沉，右手无名指和中指并拢，在桌沿叩出一个节奏——三长，两短。
他盯着自己的手指。
他不知道这是什么意思。
但他的手指知道。
这绝不是一个文献修复研究生该有的习惯动作。
更离谱的是，他发现自己不知道什么时候开始，已经把整间屋子扫了一遍：通风口栅格的倾斜角度、第三排灯管末端的微弱频闪、门轴转动时发出的那个声响的频率……全部自动归档了，像脑子里住着一把尺，眼睛看到什么就量什么。
他后颈的汗毛竖起来了。
他这是要变身蜘蛛侠？
走廊里传来脚步声，由远及近，平稳均匀。
停在门外。
“荼白？在吗？”
部门主任老陈的声音。
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