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阿娟的指尖，停留在泛黄的记录纸上。
这些天，她将“她说过”
行动中收集到的所有口述录音，逐字逐句地誊抄下来。
那些破碎的、断续的、夹杂着方言与叹息的句子，在她的笔下，渐渐汇成一条记忆的河流。
河水中，一个模糊的影子反复出现。
“……那个哑丫头，怪可怜的，总是在曲房外头转悠。”
“她不会说话，但手巧得很，那会儿我们偷偷酿酒，她还用手比划着，告诉我们发酵要多少天。”
“死的时候，好像还不到二十岁……”
哑丫头。
又是这个称呼。
阿娟的心头掠过一丝烦躁。
她翻遍了青禾书院存留的所有碑文拓片、账册副本、族中档案，这个“哑丫头”
，就像一个从未存在过的幽灵，没有姓名，没有来处，更没有归途。
她不信。
一个在如此多位老人口中都留下印记的人，怎么可能在纸上毫无痕迹？阿娟合上本子，起身走向村南。
老林叔的家门口，那棵老槐树的影子，被夕阳拉得极长。
老人正坐在门槛上，用一柄小刀，慢悠悠地削着一根竹条。
见阿娟走近，他眼皮都未抬一下。
“林叔。”
阿娟的声音有些干涩。
“嗯。”
“我想向您打听一个人。”
老林叔手里的动作一顿，终于抬起头，浑浊的眼睛里看不出情绪。
“村里的人，你如今不比我认得少。”
“她没有名字，”
阿娟蹲下身，将记录本递到老人面前，指着那几段描述，“村里的老人都叫她，哑丫头。”
空气瞬间凝固。
老林叔脸上的皱纹，仿佛一下子深刻了许多。
他盯着那几个字，久久没有说话，只有握着小刀的手，指节微微泛白。
许久，他才叹了口气，像是从肺腑深处挤出来的。
他没有看阿娟，而是缓缓将手伸进怀里，摸索了半天，掏出一个用油纸包得整整齐齐的小方块。
一层，两层，三层。
油纸剥开，里面是一张相片复印件。
已经严重褪色，边缘还带着被火燎过的焦黑痕迹。
那是一张工牌的样式。
上面的字迹大多模糊不清，名字那一栏，更是被一团浓重的墨迹彻底涂抹，像是要将那个人的存在，从世上彻底抹去。
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