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沈清徵第一次听见汴京城的声音，是在崇明三年秋分的黄昏。
那声音不是市井的喧嚣，不是御街的车马，甚至不是太学里晨钟暮鼓的雅乐。
它从地底传来——像某种巨大生灵被锁链困住时，沉闷而规律的喘息。
当时他正站在太学西侧那口枯井边，手里攥着刚领到的律科生牒。
牒文上的墨迹未干，“沈清徵”
三个字在暮色里泛着青黑的光。
从永州到汴京，一千二百里水路陆路，他走了整整四十三天。
包袱里除了几件换洗衣衫，就只有一张琴。
一张焦尾琴。
琴是父亲临终前交给他的，琴身左侧有三道焦黑的裂痕，像是被雷电劈过。
父亲说：“若有一日你能听见琴弦自鸣，就去汴京。
太学律科，藏书阁三楼东首第七架，有你要的答案。”
现在他站在答案的边缘，却先听见了问题。
井底的喘息声越来越清晰，夹杂着某种黏稠的水声。
不是真正的水，更像是无数细碎的、痛苦的音节在淤泥里翻滚。
沈清徵下意识按住胸口——那里贴身挂着一枚玉片，温的，此刻正随着井底的节奏微微发烫。
“喂！”
身后传来喊声。
沈清徵回头，看见一个和他年纪相仿的青衫学子，正抱着两卷书简小跑过来。
对方眉目清秀，鼻尖上沾着墨点，袍角还撕开一道口子。
“新来的？”
青衫学子喘着气在他面前停下，眼神警惕地扫过枯井，“这口井不能靠近。
斋长说过，三年前有学子跌进去，捞上来时……”
他压低声音，“七窍都塞满了黑色的淤泥，像在井底唱过三天三夜的哑戏。”
沈清徵看向井口。
青石井沿布满苔藓，其中一侧有道新鲜的刮痕，深约半寸，边缘整齐——不是岁月磨出来的，倒像被什么利器划过。
“你听见了吗？”
他问。
“听见什么？”
青衫学子侧耳听了听，“风声？还是那边膳堂开饭的钟声？我说，你要是还没领斋舍钥匙，我带你去……”
话音未落，井底的声音变了。
不再是喘息，而是成百上千个破碎的音节同时炸开——哭泣、诅咒、哀求、狂笑——所有声音拧成一股尖锐的钻头，直刺耳膜。
沈清徵眼前一黑，玉片烫得像要烧穿皮肤。
他踉跄后退，后背撞在廊柱上。
“你怎么了？”
青衫学子赶紧扶住他。
“井里……”
沈清徵喘着气，“井里有人在说话。”
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