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芭提雅没有早晨。
北方的早晨是凛冽的，天光像一把淬了火的刀，把黑夜一刀切开，断口处流出的是稀薄、寒冷的蓝色。
而在这里，天亮的过程像是一条湿漉漉的毛巾，不管不顾地捂在脸上。
光线是浑浊的，带着水汽，死皮赖脸地从百叶窗的缝隙里挤进来，粘在皮肤上。
蝉鸣声响起来了。
那不是一只两只，是成千上万只。
它们藏在香蕉树宽大的叶片下，藏在菩提树纠缠的气根里，发出的声音像电钻一样钻进耳朵。
这种声音没有起伏，只有持续的高频震动，宣告着这里是赤道附近的无尽夏——一个被时间遗忘、拒绝四季轮回的闷热牢笼。
我从金霞阁楼那张发霉的草席上坐起来。
汗水顺着脊沟往下流，昨晚被硬床板硌出的淤青还在隐隐作痛。
我摸了摸自己的脸，那是“阿蓝”
的脸，不是“澜”
的脸。
昨夜在北方被皮带抽打的北方少年，随着梦境的破碎，再次被我按回了记忆的深渊。
金霞还在睡。
她睡姿豪放，四仰八叉地占了大半张床，呼吸声沉重如雷。
她的身上扑满了廉价的爽身粉，那种白色的粉末混合着夜里冒出的汗水，在她黝黑宽阔的背脊上结成了一块块灰白色的泥垢，像一层斑驳的石灰墙皮。
我轻手轻脚地爬起来，抓起那罐“蛇牌”
爽身粉，往自己腋下和胯下猛扑了几下。
粉末在空气中腾起一阵呛人的薄雾，带来短暂且虚假的干爽。
该出摊了。
我套上洗得发白的T恤，夹着一个黑色的硬皮笔记本，走出了阁楼。
五脚基的骑楼下，阴影浓重。
这里是热带建筑的恩赐，替人挡住了头顶那个毒辣的太阳。
我在一根斑驳的石柱旁支起那张瘸了一条腿的方桌，铺开信纸，摆好圆珠笔。
这是我除了跑腿外的另一个营生——红灯区的代笔人。
还没坐稳，生意就来了。
这群刚下班的“夜行动物”
们，卸了妆，换上了宽松的T恤和短裤，手里攥着一沓沓皱巴巴的钞票，像一群疲惫的候鸟围拢过来。
“阿蓝哥，寄钱。”
说话的是小蝶。
她才十九岁，是从伊森（Isan）高原上下来的。
她还没完全适应这里的作息，眼底挂着两团青黑，手指上贴着廉价的水钻美甲，有一颗已经快掉了，摇摇欲坠地挂在指甲盖上。
她递过来一叠钱，大多是二十、五十的小额面值，带着一股子复杂的味道——那是酒精、烟草、廉价香水以及男人胯下特有的腥臊味混合而成的气息。
“还要写信吗？”
我接过钱，熟练地在汇款单上填上那个拗口的地址。
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