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第七日。
当深秋黎明前最沉、最寒的夜色，像浸透了冰水的厚重丝绒，缓缓褪去最后一丝墨蓝，天际线处挣扎着透出第一缕惨淡灰白时，林见月再一次，在无梦的浅眠与锥心的寒意中，准时醒来。
没有赖床，没有迟疑。
身体的每一个关节都在发出酸涩的呻吟，像生了锈的旧门轴；眼皮沉重得如同坠了铅，用尽全力才能撑开一条缝隙，视野里是模糊的、微微晃动的昏暗——那是挂在低矮枯枝上、即将燃尽的风灯，发出的最后一点苟延残喘的光晕。
喉咙干涩发紧，咽一下都带着撕裂般的痛楚。
指尖，那个反复刺破又勉强愈合的伤口，传来隐约的、一跳一跳的钝痛，提醒着她这七日来不曾间断的“功课”
。
但她还是坐了起来。
动作有些僵硬迟缓，像一具被无形丝线操控的、不甚灵活的偶人。
厚外套从肩头滑落，带起一股寒气，让她激灵灵打了个冷颤。
深秋黎明前的后院，冷得仿佛连空气都要凝固。
枯死的相思树在她身侧投下沉默而庞大的阴影，枝叶的轮廓在渐亮的微光中清晰得近乎狰狞。
树下，那个玄色的身影，依旧保持着昨日她最后调整好的姿势，背靠树干，微微侧首，安静得……像一幅被时光遗忘的古老壁画。
裴昭。
林见月的目光落在他的脸上。
七日不眠不休的守候，并未在那张脸上留下任何新的变化。
依旧是那样惊心动魄的苍白，透明得仿佛一触即碎。
长睫低垂，在眼睑下投下一小片安静的、深色的阴影。
嘴唇的颜色淡得几乎与脸色融为一体，抿成一条没有弧度的首线。
没有呼吸的起伏，没有温度的辐射，只有那一丝微弱到极致、仿佛随时会断掉的、属于魂体存在的“寒意”
，还在证明着他尚未彻底离去。
但也就仅此而己了。
没有好转的迹象，甚至没有一丝一毫松动的波澜。
她的血，她的药露，她日日夜夜不曾停歇的讲述，仿佛都投入了无底深潭，连一丝回声都听不见。
只有那眉心和心口处，相思阵留下的、淡得几乎看不见的金色光点，还在极其缓慢地流转，像风中残烛最后一点倔强的火芯，维系着那缕摇摇欲坠的生机。
希望，在日复一日的重复和寂静的等待中，被一寸寸磨蚀。
恐惧，却像后院墙角滋生的、看不见的苔藓，在每一个夜深人静的时分，悄然蔓延，几乎要将她吞噬。
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