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1985年10月11日，傍晚六点。
天气己经开始转冷，陈啸从地铁站出来，下意识地紧了紧单薄的外套。
他拐进通往公寓的那条背街。
街道的路灯坏了大半，剩下的一盏苟延残喘，光线勉强勾勒出坑洼的路面和两侧堆满垃圾袋的门廊。
空气里飘着铁锈味和一丝若有若无的尿骚味。
三个黑影突然从旁边的防火梯阴影里晃了出来，堵在了路中间。
陈啸脚步没停，但右手己经悄悄摸向腰间，那儿别着他从二手店买的弹簧刀。
“嘿，朋友。”
声音是从左边传来的。
三个黑人青年，年纪都不大，二十出头的样子。
最前面那个穿着褪色的芝加哥公牛队夹克，双手插在口袋里。
陈啸停下脚步。
“有事？”
他的声音很平。
“只是想聊聊天。”
夹克男咧嘴笑了，露出一颗金牙，“听说这条街最近住了个有钱的亚洲小子，一天到晚穿着衬衫出门，像个银行家。”
另外两人慢慢挪到陈啸两侧，封住了退路。
陈啸没说话。
他的大脑在快速计算。
跑？最近的亮灯窗户在五十米外，但他们的腿肯定比他快。
喊？布鲁克林的夜晚，喊救命跟喊“免费啤酒”
效果差不多。
“我们最近手头有点紧。”
夹克男的手从口袋里抽出来，手里多了把东西。
在昏暗的光线下，那是一把短管左轮手枪。
枪身磨损严重，黑黝黝的枪口正对着陈啸的胸口。
“听说你刚从华尔街回来？那地方可都是有钱人。”
金牙在微光里闪了一下，“不如分点儿给你的邻居，大家交个朋友？”
陈啸慢慢举起双手，很干脆的说道。
“钱包在右边口袋，现金都在里面。
没有信用卡。”
“聪明人。”
夹克男示意旁边的小弟上前，粗糙的手伸进陈啸的口袋，掏出一个棕色皮夹。
黑人小弟熟练的打开皮夹，抽出所有现金，二十张十美元的钞票。
“两百？”
夹克男吹了声口哨，“这么寒酸！”
他又把枪口抬了抬：“还有呢？手表？戒指？”
陈啸无奈的放下双手，摘下手腕中的手表扔给夹克男。
“卡西欧，只值二十美元，戒指没有。”
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