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这让她很有感触，音乐原来有这么大的影响力，它不在意你是否健全、不在意你的贫富贵贱，只要你需要，只要它有。
于是，她趁着巡演的间隙，去了很多地方，她去了马尼拉、去了巴黎、去了柏林墙，看到了千疮百孔的战后景象，看到了人内心的创伤。
可是就是在这样的地方，也会有人拉着小提琴、弹着钢琴，也会有人在用自己的力量抚平创伤，音乐会让人快乐，短暂地忘记那些不想回想的记忆。
去的地方越多，见到的碎片就越多。
这些碎片在她心里堆积，沉甸甸的，闪着微光。
她选择用文字记录下这些，大巴平稳地行驶着，平板屏幕的光映在清颜眼底，像两簇安静的火苗。
她打下最后一行字：“音乐是世界的创可贴，而创造音乐的人，是手持胶带的孩子——他们自己也许满身裂痕，却固执地想把破碎的拼图粘回原样。”
保存后，她熄了屏，车窗上自己的倒影与窗外流淌的夜色叠在一起。
身侧有窸窣响动。
权至龙不知何时醒了，帽檐下的眼睛清亮，没有刚醒的惺忪。
他伸手，轻轻抽走了她还握着的平板。
“又在写？”
他的声音带着微哑，长时间的彩排让他的声音听上去没有那么清亮，她觉得很性感，不同于奶呼呼的那种撒娇，她更喜欢现在这种。
“有一点灵感，就写了。”
顺手把稿子给他看，他总是她第一个读者，她也是他新歌的第一位听众。
半晌，他极轻地笑了一声，把平板还给她。
“‘手持胶带的孩子’……这比喻，真不知道该说你是在夸我们，还是在可怜我们。”
清颜接过平板，摇摇头。
“不是可怜。
是认出了同类。”
她转头看向他。
这个男人在舞台上燃烧自己，用近乎暴烈的方式给予爱和能量，满足着所有如饥似渴的期待。
可此刻，在远离欢呼与灯光的疾驰车厢里，他只是一个会在颠簸中下意识护住她，会在睡梦里微微蹙眉的、疲惫的旅人。
她见过东京巨蛋那个失聪女孩眼里的光，也见过权至龙在后台接过那封颤抖着手写下的信时，瞬间泛红的眼角和郑重其事的鞠躬。
给予与接收，疗愈与被疗愈，界限原来如此模糊。
“我们下一站是哪里？”
清颜轻声问。
他调整了一下姿势，目光也投向窗外：“阿姆斯特丹，一个在水与自由之间漂流的城市。
听说那里的音乐会，观众可以躺在运河边的驳船上听音乐会。”
“嗯？也许我们可以试试。”
她话音落下时，权至龙已经重新闭上了眼，嘴角却还留着那抹极淡的弧度。
“嗯。”
他低声应着，听起来像是即将坠入睡眠前的呓语，手指却在毯子下悄悄寻到她的，十指松松地扣住。
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