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莱昂微微睁大了眼睛，似乎对玲王流利却攻击性拉满的德语有些惊讶。
“绞死？”
他重复了一遍这个词试图品味它的重量，然后摇了摇头，“怎么会？你身上没有那种味道。”
他退开半步，终于给了玲王一点呼吸的空间，但目光依旧锁在他脸上，像扫描仪一样逡巡。
“……听不懂你的鬼话。
如果你指的是我的洗发水的香味的话，那是意大利的牌子——喜欢的话赛后我会送给你的，所以现在给我让开。”
莱昂拧着眉头努力组织语言，词汇在舌尖翻滚，试图精准捕捉转瞬即逝的感官印象。
躁郁带来的感官放大像不受控的聚光灯，将他接收到的信息扭曲染色。
“不是那么俗的东西，是你皮肤下面的味道。”
他顿了顿，灰蓝色的眼睛在昏暗光线下显得有些空茫，像是在凝视玲王身后看不见的某个点。
好了，现在御影玲王几乎可以在心里给他下诊断：眼前的这个人是神经病，完全的。
他这些年见过的疯子也不少了，有着属于自己的一套相对成熟的鉴别理论。
莱昂又凑近了一点，这次没碰到玲王，只是深深地吸气。
他真的会被绞死。
“就是木头的味道。”
他的语气变得确定了一些，“干掉的蜂蜜。
在木头盒子里放久了的糖果。”
他最终选择了这个比喻，似乎比较满意。
“很冷，但是又像被烧过。”
这通颠三倒四充满矛盾修饰的描述，差不多是是莱昂内心感知混乱的外化？轻躁期的敏锐和亢奋正在他体内拉锯，混合出怪异而私人的认知方式。
只不过这对玲王而言稍微有点冒犯了——他又看不到对方脑子里的抽象画。
“所以，”
玲王的声音彻底冷了下去，像是看着什么不可理喻之物，“你拦住我，像个嗅探犬一样，就是为了告诉我，我闻起来像放在旧木盒里的烧焦糖果？”
莱昂似乎没听出尖锐的讽刺，或者说听出了但并不在意。
他点了点头，表情依然认真得可气。
“嗯。
很奇怪。
我第一次闻到这种味道。
Reo不奇怪吗？你闻不到自己？”
“我闻到自己用的是正常的沐浴露和洗发水。”
玲王一字一句地说，耐心告罄，“还有，给我让开，我要走了。”
“等等，我迷路了。”
莱昂说，语气理直气壮得仿佛迷路是玲王的错，“你们这楼修得像迷宫。
告诉我怎么回B栋。”
玲王花了三秒钟才消化这个跳跃的对话。
他指了指走廊另一端：“从那边楼梯下去，右转穿过玻璃廊桥，然后……”
“听不懂。”
莱昂打断，眉头皱起来，“直接带我去。”
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