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谢清衍第三次在画室醒来时，窗台上的薄荷草正往下滴水——和前两次一样，是季栾沂早上浇多了水，水珠顺着叶片尖儿滚落，在瓷砖上积成小小的水洼。
他撑着地板坐起来，后背的旧伤又在隐隐作痛。
这是第十三次了，每次轮回的起点都精准地卡在周一清晨七点，季栾沂的画板上永远摆着那幅画了一半的《秋日渡口》，渡口的船帆歪歪扭扭，像只折了翅膀的鸟。
“醒了？”
季栾沂的声音从门口传来，带着刚睡醒的沙哑。
他手里拎着两个热包子，塑料袋在晨光里晃出细碎的响，“刚路过食堂，给你带了个肉包，知道你不爱吃素的。”
谢清衍接过包子时，指尖触到塑料袋上的水珠——和前十二次一样，是季栾沂路上被洒水车溅到的。
他低头咬了口包子，肉汁烫得舌尖发麻，却还是清晰地尝到姜味，季栾沂总爱往肉馅里掺点姜末，说能驱寒，其实是自己怕腥。
这些细节像生锈的齿轮，死死嵌在轮回的链条里。
季栾沂已经坐在画架前了，铅笔在纸上勾勒出船帆的轮廓，线条比上次轮回流畅了些。
谢清衍看着他的侧脸，阳光从他耳后溜进来，在脖颈处投下浅浅的绒毛——这个角度，他看了十二次，每次都觉得新鲜，又每次都像刀割似的疼。
“昨天的数学卷子，最后一道大题你做出来了吗？”
季栾沂突然回头，铅笔尖在画板上点出个小黑点，“我熬到半夜都没解出来，你肯定会吧？”
谢清衍的喉结滚了滚。
最后一道大题，前十二次轮回里，季栾沂问过十一次，只有第五次没问——那天他发着高烧，趴在桌上连笔都握不住。
“不难。”
他压下喉咙里的涩意，从书包里掏出草稿纸，“辅助线要这么画……”
笔尖划过纸页的声响，和窗外的蝉鸣、远处的早读声搅在一起，构成熟悉的混沌。
谢清衍的目光落在季栾沂的手腕上——那里有块浅褐色的疤痕，是第三次轮回时，季栾沂帮他捡掉落的画具，被碎玻璃划的。
当时血珠渗出来时，季栾沂吓得脸都白了，攥着他的手腕往医务室跑，书包都甩掉了。
可到了下一次轮回，那道疤就消失了。
只有谢清衍的记忆里，还留着那片刺目的红。
“对了，”
季栾沂突然停下笔，转过来时眼里闪着光，“下周六有美术展，在市美术馆，听说有徐悲鸿的真迹！
我们一起去吧？”
谢清衍的笔尖顿在纸上。
美术展。
第七次轮回，他答应了。
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