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他感到一种赤裸裸的屈辱——他唐蓬莱和手下人的命，在对方眼里，只是一道需要权衡的算术题。
他吸完一支烟，拨出最后一个——也是他最不愿动用的。
“老师，”
他用了旧日的称呼，声音沙哑，“学生打扰您清静了。
常安那条腿，是为救我丢的。
他什么人，您最清楚。
如今却被人扣上贪墨罪。
学生以性命担保，这绝非其人。
恐怕有人借机做局……求老师，在力所能及处，留他一线。”
“蓬莱啊，”
电话那头的声音苍老而疲倦，“你的心情，我懂。
可——你我都是局中人。”
老人顿了顿，一字一句，像在缓缓宣判：“一个人，和整个局面比起来，太轻了。”
“你要以大局为重啊。”
刹那间，他眼前不是书房，而是战壕的雪夜。
李常安背着他，深一脚浅一脚地在泥泞中狂奔，炮弹在不远处炸开，气浪几乎将他们掀翻。
“将军，撑住！
我们快到了！”
李常安的声音嘶哑，却无比坚定。
那时他以为，忠诚能换信任，而此刻，忠诚成了他最大的笑话。
他僵立原地。
三通电话，从权力到人情，从希望到失声，耗尽了他所有的筹码。
他们没有拒绝他，只是礼貌地——让他失去一切。
烟气缭绕，空气里弥漫着烧焦的味道。
他忽然明白，那些他擅长的规则，只在特定圈层内有效——一旦触及制定规则的那一层，它便像纸一样薄。
真正的冷，是从骨子里渗出来的。
重庆的雾在窗外弥漫，雾气钻进来，缠上他的肩。
他第一次感到，那并非寒，而是失重。
他伸手去按桌上的电话，指尖却像脱离了身体，麻木得不听使唤。
烟灰从指缝滑落，落在军裤上，烫出一个洞，他却感觉不到疼。
他低头，看着自己这双曾经握枪、批阅文件、被认为能搅动风云的手，此刻却连一个身边的人都护不住。
他试图站起来，膝盖一软，整个人重重地跌坐回去。
那一刻，他感到的不是愤怒，不是悲伤，而是彻底的失重。
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