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这一眼比刚才更慢，慢得像把沈砚的眉眼、轮廓、站姿、甚至呼吸的节奏都量了进去。
老人的眼睛浑浊，可那一眼却锐利得像把刀子。
然后他笑了。
那笑容很难看——缺了牙的嘴瘪进去，脸上的皱纹挤成一团，可那笑里分明有什么东西，像是终于等到什么的释然。
“像。”
他说，“真像。”
他从石头上站起来，动作慢得像一棵老树在挪动根系。
站直了才发现，他个子很高，比沈砚还要高出小半个头，只是驼得厉害，像被什么东西压弯了一辈子。
“你跟我来。”
他转身向村里走，步子不快，却很稳。
沈砚跟上。
石塘村的房子建得很密，巷道窄得只能容两人并肩。
老人走在前面，灰布褂子的后背上有几块深色的补丁，针脚粗大，像是自己缝的。
有村民从屋里探出头来看，看见老人，又看见沈砚，眼神里闪过些什么，又缩回头去。
老人走到村尾最后一间石屋前，推开一扇歪斜的木门。
“进来。”
屋子不大，一张木板床，一口锅，一张瘸腿的桌子，墙上挂着几串干鱼。
灶台边堆着些海螺壳，有的已经磨得发白，像是捡回来很久了。
老人指了指床边唯一一张凳子，自己坐到门槛上，背对着门外最后一抹天光。
“你爹叫什么？”
“朝生。”
老人点点头，从腰间摸出一个烟袋，往烟锅里装烟丝。
他的手抖得厉害，烟丝撒了一地。
“那年来的人，”
他说，“也叫朝生。”
他点着火，吸了一口，烟雾在昏暗的屋里散开，带着一股呛人的焦苦味。
“他在村里等了一个月。”
“等什么？”
“等人带他出海。”
沈砚沉默了一息。
“那个人来了吗？”
老人没有回答。
他又吸了一口烟，望着门外渐暗的天色。
远处传来海浪声，一阵一阵，像是什么东西在喘息。
“你来，”
他终于开口，“是想找人带你出海？”
沈砚点头。
老人把烟锅在门槛上磕了磕，站起身，走到墙边，从那些干鱼后面摸出一个油纸包。
纸包打开，是一张海图。
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